já escrevi diversas vezes que minh a diversão é passear pelo rio desde que li “A arte de andar pelas ruas do Rio de Janeiro” do Rubem Fonseca foi uma conversão imediata ao ATOISMO, ainda que neste caso, peripatetico, ainda que seja mais proximo do FLANEUR - tipo comum encontrado na beira do SENA no inicio do século passado.
hoje na coluna do Joaquim Ferreira dos Santos - Página 8 do Ze Globe - foi exatamente publicada esta coluna, transcrita abaixo ak flaneur de carterinha Esconderijo Bin Laden tem as cavernas, o carioca tem os becos do Centro Um dos meus livros de cabeceira é “A arte de andar pelas ruas do Rio de Janeiro”, e como a Agir acabou de publicar uma edição caprichada deste fabuloso conto de Rubem Fonseca, eu botei o chapéu de lado, o tênis arrastando — e fui ao que também me é máximo deleite. Flanar. Chutar pedrinhas. Esquecer de tudo, das dores do mundo, deixar que essas músicas percorram a mente na caminhada e, da mesma maneira que entraram, cumpram seu destino, e saiam. Walkterapia. Há quem goste de andar para pensar melhor, organizar as ideias. Eu caminho de um lado para o outro para sumir com elas. Espanar os morcegos do sótão, botar as bruxas para pegar um sol. Zerar o QI. Pensar, no máximo, na morte da bezerra e não tirar qualquer conclusão disso. Foi o que fiz semana passada ao estilo de sempre. Ensimesmado em mim mesmo, caramujo de mim próprio. Devagar para mais divagar, eis o lema do caminhante soturno. Como diria o Cauby, andei, andei, andei. Eu vinha descendo a Senador Dantas a 1km por hora pela calçada da esquerda e queria atravessar a rua, ir até o antigo cinema Vitória e ver como estavam as coisas. Augusto Epifânio, o personagem principal do conto de Rubem Fonseca, começa a trama duelando com um pastor evangélico, quando funcionava no cinema a Igreja de Jesus Salvador das Almas. Eu vinha descendo a Senador Dantas, passava uma mulher de perna azul-turquesa, passava moto estacionada sob a placa “vagas a 90 graus”, passava outra mulher de perna verde-esmeralda, passava uma mendiga autoamarrada com a bolsa na grade de uma loja para não ser roubada enquanto dormia. Passava um Rio não olímpico, fora dos padrões da Fifa. Eu vinha descendo a Senador Dantas desde a Avenida Almirante Barroso, pela calçada da esquerda, e, quando vi aquela placa, resolvi entrar à esquerda. Eu estava na Travessa dos Poetas da Calçada, um desses becos do Centro em que todo mundo passa, mas nunca presta atenção no nome. Não havia na placa explicação sobre que poetas da calçada eram aqueles. Por ali, nos anos 70, cercado pelas obras do metrô, um sujeito chamado Gilson escrevia poemas com giz nos tapumes. Seria ele? Drummond trabalhava três quadras adiante, no Castelo, mas já perguntei ao professor Alexei Bueno, com quem cruzei certa vez no beco. Ele desmentiu. O poeta devia ser outro. O registro mais poético ali é a tabuleta do restaurante Al Kwait, o árabe mais antigo do Rio, anunciando Homus Bethine, Charuto de folha de uva e Baba Ganuch. Era cedo para o almoço. Assim que parei diante da tabuleta, uma garota de top e minissaia me pôs na mão um folheto oferecendo as louras e as mulatas mais quentes do Centro. Também era cedo. Guardei tudo no bolso da japona, já atulhado de folhetos “compro ouro”, e pensei na morte da bezerra. Queria ser Rubem Fonseca e adivinhar por que ele não fez seu personagem principal circular por ali. Augusto Epifânio morava na Sete de Setembro, no sobrado da chapelaria feminina que hoje é uma das entradas da Cavé, e pegava no trabalho a namorada, uma prostituta da Cinelândia que usava como escritório um quarto da Rua das Marrecas. Nunca entrou na Poetas da Calçada, um entroncamento fundamental na vida dos bons paranoicos da cidade. Se você entrar nela e seguir em frente, vindo da Senador Dantas, vai dar na Treze de Maio. Se entrar e pegar a direita, ao lado do Al Kwait, dá num outro beco que entra no edifício Darke, e esse por sua vez tem três saídas, além dos elevadores e escadas. Sempre que eu tenho a sensação de estar sendo perseguido por algum fantasma alucinado ou alguma entidade de fato, eu entro no Darke pela Treze de Maio, dobro na porta à direita, saio na Travessa dos Poetas, sigo à esquerda como se quisesse chegar na Senador Dantas, mas, ao estilo de um Garrincha andarilho, driblo meus perseguidores. Entro antes no beco ao lado do Al Kwait, volto para dentro do Darke e, se o fantasma ainda não estiver tonto, se a ex-namorada ainda não teve uma convulsão, saio correndo de volta para a Treze de Maio. Décadas atrás, eu vi Wilson Grey, o grande vilão das chanchadas, descendo apressado do elevador do Darke para a rua. Acho que ele estava fugindo do Anselmo Duarte ou da Dercy Gonçalves. É o que estou fazendo agora, caminhando e cantando, picando a mula para longe do que me é só apoquentação, pau, despautérios e parlapatões. Eu desço correndo a Treze de Maio, cruzo a Evaristo da Veiga, passo pela Gaiola de Ouro, entro na Alcindo Guanabara e, sempre na esperança de que os fantasmas tenham ficado presos nos labirintos do Darke, me meto agora nos becos da Álvaro Alvim. Há muitos ratos por ali, todos sobreviventes de muitas caçadas, e eu gosto de me fingir um deles. Passo pela esquina com a Travessa Ator Jayme Costa, de apenas 20 metros, onde havia as batidas do Tangará e uma vez, saído do Teatro Rival logo em frente, eu vi o Grande Otelo entornando uma de coco na memória das suas alucinações. O Tangará fechou. Continuo descendo a Álvaro Alvim em direção à Rua do Passeio e lembro que na esquina da travessa seguinte, a Francisco Serrador, havia o Oxalá. Fechou. Augusto Epifânio, levado pelas mãos de Rubem Fonseca, passava por aqui e logo depois da Travessa Embaixador Regis de Oliveira, uma loja adiante da Spaghettilândia, ele entrava à direita para ir ao banheiro do McDonald’s. A porta principal era na Senador Dantas, e pouca gente sabia daquela, mínima, pela Álvaro Alvim. O McDonald’s fechou também. Todo o Centro que se conhecia fechou, atrás de pichações, DVDs piratas, falências, mas os becos continuam abertos aos novos andarilhos. São o segredo da cidade, o mistério das zonas onde os pesquisadores do Michelin não colocaram estrelas. Quanto mais se perder neles, mais a salvo você estará das assombrações cotidianas, protegido pela fortaleza dos edifícios onde nasceu. Bin Laden tem as cavernas, o carioca tem os becos. Continue caminhando. O GPS não pega aqui, esquina de Vieira Fazenda com Manuel de Carvalho, o beco improvável ao lado do Teatro Municipal. Abra suas asas, bata suas pernas. Se na contramão vier um cara de jeans preto, camiseta preta e boné preto, não se assuste. É o Rubem Fonseca inspecionando o esconderijo
