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Amor em Paris
Cláudia Magalhães
Clara está no tempo dos amores mal curados, onde o gozo é controlado por
um anjo ou demônio, e este ou aquele, deitado a seu lado, com a mão esquerda
torna febril e trêmula a sua fenda e com a direita injeta em sua mente doces
recordações do passado, paralisando-a por completo.
É meia-noite. Há horas, ela permanece imóvel em sua cama, lugar onde
dormiu por seis anos com um amor que, por ingratidão e egoísmo, há uma semana
não está mais ali. Algo difícil demais para se compreender e que tornam loucos
os que andam pela terra.
Ela leva a sua mão em forma de concha até o sexo, pois é assim que
rezamos para o amor, e sonhando com os míseros segundos em que tocaria as
estrelas, tenta acariciar sua lua úmida até ela tornar-se, novamente, seca,
fazendo girar mais rápido o mundo, mas as lembranças do passado estrangulam
seus dedos, enchendo-os de verrugas e vergonha.
A enorme vontade de tê-lo, de possuí-lo, a faz perder o juízo. Vou à
Paris. Vou em busca de Vinícius!, pensa. Segundos depois, ela enfrenta descalça
as ruas desertas e o frio da madrugada, usando apenas seu vestido longo,
florido e que, por vezes, usava como camisola. Seus gritos entram pelas frestas
das portas e das janelas quebrando o silêncio que comanda a decência. Quando um
ou outro a pergunta, O que aconteceu, mulher?, ela responde, Vou à paris. Vou
em busca de Vinícius!, e segue andando pelas ruas do outro lado do mundo como
se fosse a dona delas. Pergunta à todos os que cruzam seu caminho por um homem
alto, barbudo e grisalho e diante do silêncio ela responde, Ele está em Paris!
Ele está me esperando em Paris! E segue falando da importância das mãos, pois
nelas moram as vontades mais urgentes, falando da imensidão do mundo e do
desejo que tinha com o homem amado de morar na Cidade dos Sonhos, para
novamente, falar das mãos e do desejo, repetindo, incansavelmente, as mesmas
palavras. Tenta, por vezes, se calar e escutar as histórias sem pé nem cabeça
dos homens, mas ela tem pressa em se livrar dos sofrimentos da vida e segue sem
escolher o caminho e sem saber ao certo quem ela é, molhando os pés na lama
acreditando que é o mar, vivendo de esmolas, bebendo cachaça ou conhaque,
pedindo a benção a Deus que segurando-lhe o juízo não precisa fingir que lhe
deu, até adormecer nos bancos das praças ou nas portas das igrejas e sonhar
voando.
Uma hora depois que ela partiu, Vinícius, arrependido de mais uma vez
tê-la abandonado, entra no apartamento. Vou pedir perdão e milhões vezes
milhões de vezes direi que a amo e nunca mais a farei chorar!, pensa
procurando-a com o peito sufocado pela saudade, mas é tarde demais.
Ele a encontra no quarto com a alma liberta. Ora caminhando como uma
rainha, ora curvando-se e implorando coisas ao vento. Minha carne foi criada do
pó impuro. Meu cérebro, uma grande duna, com a memória e os desejos dos ventos,
encheu de mel minhas veias, entupiu com os ferrões das abelhas minha garganta
e, de tanto morrer, gerou em meu peito um enorme coágulo chamado coração. Uso
salto, quero meus pés com gosto de rua na direção dos abismos. Há muito tempo,
o amor me ensinou a cair, diz. Ela olha para ele, mas nada vê. A sua carne está
acorrentada pelas vontades de sua alma, que cansada de sofrer liberta-se de si
mesma, vai à todas as partes do mundo e confunde-se com outras. Desatenta e
livre, muda de vontade de uma hora para outra, se reinventa a todo instante.
Suas pernas encontram becos escuros, lama, sargaço, o mar e a imensidão das
águas, enquanto sua cabeça de lua abraça o cruzeiro do sul, a Ursa maior, as
três marias, e não somente elas, mas toda a constelação. Múltipla, infinda, ela
é a dama, a mendiga, a poeta, a vítima, a algoz, a que ri e chora ao mesmo
tempo. Ela é Clara, a sua Clara! Ele observa a mulher que ama, que partiu sem
volta para a cidade dos sonhos, deixando em seu peito uma chuva que nunca vai
parar e os seus olhos enchem-se de lágrimas.
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